Salut, je m'appelle Alyssa et je ne sers à rien.

Minis-jupes et Pop Music Twiggy flâne à Barnaby Mais Zazie part dans la nuit
Maz et rockers se défilent Les Beatnick roulent sans soucis et Zazie part dans la nuit
L'amour est psychédélique les dandys vont aux Marquee et Zazie part dans la nuit
Les anglais s'filent au pique-nique Les Southern sont électriques et Zazie part dans la nuit

Au fond, c'est ça la nouvelle mode. Le mal-être adolescent, se rendre compte de l'absurdité de nos vies, la désillusion. On ne s'interroge plus sur le bien-fondé de notre existence, on sait qu'il n'y en a pas. La littérature n'a jamais été aussi peu ringarde. Si Baudelaire, Châteaubriand et Rimbaud savaient qu'ils étaient aussi in que le dernier pull Zadig & Voltaire, ils se retourneraient sûrement dans leur tombe. "Le violon frémit comme un coeur qu'on afflige, le soleil s'est noyé dans son sang qui se fige." L'éternelle recherche de la beauté dans un monde pourtant si laid. Aujourd'hui est pire qu'hier mais bien mieux que ce qui nous attend demain. Personne n'ose le dire mais tout le monde le pense. Alors on écrit. On écrit des pages, un mauvais style mais les idées sont là. On souffre, on exulte, on souffre. On boit pour oublier. On se complait dans notre souffrance. On a perdu à jamais toutes nos illusions.

Elle a un manteau en cheveux et des cheveux en fourure.

Je ne sais quoi dire. Je veux la tuer, la broyer. Je veux lui exploser la tête, les reins, le dos. Je veux que ses boyaux brûlants remplissent d'un coup le lit glacé où je me trouve prisonnier. Je veux qu'elle hurle, qu'elle se torde de douleur, qu'elle pleure en regardant son corps fondre. Je veux lui couper les bras, les jambes, la tête. Planter une lame dans son cœur, que son sang salisse les draps blancs, le lit, le sol... que son sang salisse mon corps. Je veux faire éclater sa tête, écraser son cerveau entre mes mains sales. Je veux sentir son âme qui s'envole, sentir son corps qui se dilate, je veux sentir sa mort. Dans la poche de mon jean, la lame de mon cran d'arrêt scintille. Je n'ai qu'à faire cinq pas, cinq ridicules pas, et je la tue d'un coup. Et je me venge. Là, je la hais.